Artes combinadas

- Gonzalez, digame... ¿que piensa de esta situación?-
- Una reverenda mierda, si se me permite ser tan franco... -
- ¿Usted Ramirez?-
- Casi igual que Gonzalez a excepción de una cosa -
- Díga usted...-
- Aquellas manos del fondo deberían estar puestas sobre aquel baúl de caoba y no sobre el muslo de esa señorita, lo cual me parece impropio.-
- Excelente... ya casi estamos entonces. Vaya al fondo y pongalas donde dijo. -

El sargento miraba complacido su obra casi completa. Ramirez no lograban entender del todo bien pero sucumbía ante las exigencias de su superior. A Gonzalez le importaba un pepino.

- Ahí esta, va bien... Revisen todo una vez más, no quiero llamar al Coronel y llevarme una ingrata sorpresa... Todo debe estar PERFECTO.-
- Sargento, no logro entender aún cual es el fin de este espectaculo tan aberrante- dijo Ramirez indignado.
- Comprenderlo no es una de sus funciones, mi amiguito... -
- Pero es que... ¿porque tantos muertos? digo... ¿eran necesario taaaaaaaaaaaantos cuerpos para llegar a horrorizar a un eventual espectador? ¿No le parece que con uno o dos era suficiente?-

Gonzalez, saboreaba mientras tanto una manzana, sentado comodamente sobre un cajón de madera.

- Es que no logra vislumbrar aún la monumentalidad de la obra, y SI... eran necesarios tantos cadáveres, para lograr esa sensación de excremento esparcido por las calles, esa peculiaridad estética que busca nuestro Coronel... ¿de que otra forma sino?-
- ¿Que tal con excremento?- dijo timidamente Ramirez.
- mmm... ehmmm... ¡MAGNIFICA IDEA! ¡Gonzalez! Vaya, vacíe 2 letrinas y traiga el balde lleno de la mierda mas repugnante que encuentre.-
- De acuerdo... -

Gonzalez se levantó de golpe de su asiento y salió trotando torpemente, moviendo sus brazos con un swing irrisorio.

- ¿Asi que a toda esta podredumbre le vamos a hechar mierda encima?-
- ¡Por supuesto! queremos impresionar... ¿o no?
- Si usted lo dice...-

Volvió Gonzalez al cabo de diez minutos con dos baldes chorreantes que parecían deshacerse en la arena. Los colocó frente a Ramirez y fue en busca de una pala. Mientras esperaban el Sargento comenzó a morder ansiosamente sus uñas.

- ¡Es que tarda demasiado! ¡Yo soy un artista! Por la Virgen María, yo no puedo esperar más. Ramirez pongase MANOS A LA OBRA, si entiende lo que digo...-
- ¿Realmente debo tomar eso con las manos?-
- Pues claro... es una orden. ¡Además la mierda se lava!-

Ramirez hacía tiempo para ver si volvía Gonzalez. Parecía como hecho a propósito. El Sargento se impacientaba cada vez más.

- !VAMOS! ¡Que ya he perdido la paciencia! Ponga inmediatamente los brazos en ese balde.

Ramirez obedeció, poniendo primero el dedo índice como quien prueba el agua antes de zambullirse y luego metiendo el brazo entero. Contuvo sus ganas de vomitar y sacó un gran montón de heces que colocó prolijamente sobre la cara de uno de los muertos.

- ¡CON RABÍA, CON FURIA!- gritaba el sargento. Alentado por su superior Ramirez terminó el trabajito al cabo de 15 minutos, el tiempo justo para que Gonzalez volviera con la pala y encontrase a Ramirez empapado en mierda. No pudo evitar soltar una risotada.

- Ahora estamos listo para llamar al Coronel. Gonzalez, marque ese teléfono. -

El coronel apareció inmediatamente y no pudo menos que contemplar maravillado la obra del sargento. Con los ojos bien abiertos, escupió una felicitación.

Las ideas son algo vivo

Que dificil que es pintar 1

La firma de alguien famoso

Uno de esos cuervos

La oreja de Van Gogh

El cuervo

Me sigue una bandada de cuervos a donde quiera que voy, pero hay uno muy particular, casi azulado que me agarra del cuello y a veces... me aprieta... y me aprieta fuerte, yo por dentro pienso, mientras voy en el tren, "Que carajo tengo que estos cuervos me siguen a todos lados?" La respuesta es siempre el frío andar de ruedas sobre rieles, ese sonido chirriante, a veces cuando ya hastiado de su presencia, veo abrirse las puertas y al otro lado el andén, intento dejarlos atras, al otro lado de mi vida, mas de una vez he pateado alguno, sin embargo, parecen sufrir una metaformosis, una desintegración en el aire y una vuelta a armarse: REDEFINICION DE SU SER... en cuestión de segundos, casi como esas propagandas de comida al microondas, tus papas fritas, fritas en un minuto, JA!, MENTIRA!, otras veces los miro a los ojos y con un gesto los increpo, los insto a que me revelen su alma, a que me digan por que, y sobre todo cuando, por lo general la respuesta es nada, a veces algun que otro quejido mohoso, pero casi siempre nada, y es en momentos de inquietud cuando realmente veo, puedo vislumbrar entre tantas plumas que en realidad los necesito, y el para que se aparece como arte de magia, ilusiones berretas de mago de fin de semana y otra vez la respuesta se ma hace IMPOSIBLE porque cada vez que les pregunto la respuesta es nada.

La bofetada salvaje

Capitulo 5


- Gracias... -

PAFF!

El diluvio y la pasajera

La golpeé como solo se puede golpear a un animal, porque se había colado en mi bote, en mi precioso bote construido por Dios para salvar al mundo.

La bofetada salvaje

Capitulo 4

Lo veo venir una vez mas. ¿Pero que bicho le habra picado?. Indio, salvaje. ¿Habrá alguna feromona en el aire de la mañana que lo hace actuar de esta forma? Quizas haya algún ritual que le impida no abofetearme justo entre el café y las tostadas, o de alguna forma se ha enterado que sin su bofetada salvaje no puedo ponerme a escribir, que no puedo comenzar mi día sin sentir su golpe seco, cálido, la sangre que se agolpa en mi cara. De todos modos debería salir y decirle gracias.

Muerte Roja, Natasha, ernesto y yo

Muerte Roja subió a su Chevrolet verde del 56´, luego de varios intentos encendió el motor, victima del tiempo y el mal uso, y avanzó por la Avenida de las Almas Perdidas hacia el centro de la ciudad.

Mi cigarrillo ardía desganado, una pitada ocasional lo alejaba violentamente del despropósito, mientras tanto Natasha bailaba alegremente con el viento que entraba por las ventanas rotas del verano anterior, ernesto estaba sentado a mi lado, cabizbajo y dubitativo, sumido en una pena ajena al mundo real, abatido y nauseabundo. Traqueteaban sus dedos sobre los brazos peludos del sillón, este reía a carjadas; las cosquillas no son fáciles de soportar para un sillón de brazos peludos.
Casi como poseído ernesto se levantó de su asiento, se erigió sobre el suelo como una montaña de acero, erecta y rígida. Formo una "O" con sus brazos de hojalata, uniendo sus pulgares y volvió a sentarse, perdiendo nuevamente la mirada en el horizonte de su propio ser.

El camión verde pasó a toda velocidad un semáforo en rojo y dobló en la Calle de las Cenizas, perdiendo el paragolpes trasero en la maniobra. Muerte Roja prendió un cigarrillo mientras buscaba un número escrito en su libreta de direcciones: "17".

Natasha prendió un sahumerio de esos que se prenden bajo el agua y lo puso en la bañadera, ernesto seguia acariciando el sillón, haciendole cosquillas deliberadamente, yo mientras tanto me ahogaba en un oceano de brandy hasta que soñó el timbre. Abrió ernesto y dijo:

- ¡Hola! te esperabamos -

El timbre seguía soñando, se había quedado trabado en una fase profunda de la realidad onírica. Muerte Roja lo alejó de toda duda, devolviendole de un golpe toda su consciencia toda.

- Permiso... - respondió Muerte Roja.

Se metió en el departamento llevando su mano a la cintura, a su pistola calibre 22, desenfundó y apuntó a la cara de ernesto.

- ¡UN SEGUNDO! UN MOMENTITO... ¿no podría ser Natasha la primera? no sabes como le gustan estas cosas. ¡Hasta se ha verstido para la ocasión!

- SI SI SI SI SI - gritó Natasha

Muerte Roja hizo una mueca, puso el ojo sobre Natasha y disparó. Su cara se contrajo como una flor que vuelve a ser capullo. Todo por el balazo. Yo estaba detras del sillón, su risa me delató y de súbito me encontré delante del cañon del revolver.

- ¡NO NO NO NO, ahora me toca a mi! ¡Esto debe ser así! - gritó ernesto desesperado. Muerte Roja, sin ningún preambulo hizo puntería con su pecho, una a una las descargas se hundieron en el corazon de ernesto, 1, 2, 3, 4. Se desplomó como un fiambre que cuelga en la horca. Si, existen esos lugares en los que se dedican a colgar fiambres. Muerte Roja me miró a los ojos, clavó su profunda mirada en mi vientre como buscando una respuesta.

- Gracias... - dije yo - Ya no los soportaba -

La bofetada salvaje

Capitulo 3

Esta mañana pasé por la proveeduría del pueblo, compré algunos viveres y me senté en la galería del establecimiento a dejar pasar las horas. Habían pasado no mas de cuatro minutos cuando se apareció ante mi el salvaje, aquel indio bruto que todas las mañanas me abofeteaba ante la puerta de mi casa. Me paré de repente y lo miré. El me sonrió amablemente y siguió su camino.

La bofetada salvaje

Capitulo 2

¿Y que si hoy, en vez de ofrecer la otra mejilla como siempre, me paro ante la adversidad, enfrento el dilema y le voy una buena tunda a mi atacante? ¿Porque no hacer de este día, uno de liberación, donde rompo aquel circulo vicioso que me apresa y me lanzó al vacío de eso que no es la nada pero si la mas absoluta incertidumbre? ¿O es quizás, que me apego tanto a este ritual que no logro concebir mi vida sin ese ojo morado y la absoluta certeza de que tarde o temprano, eventualmente, lograré escribir algo medio decente gracias al ímpetu asesino de mi agresor? Quizás, sea hoy ese día. O quizás no.

La bofetada salvaje

Capitulo 1

Miro por la ventana y ahi esta el otra vez, siempre con esas ganas endemoniadas de abofetearme. Veo sangrar mi nariz en sus ojos mientras se acerca a la puerta, y siento esa vena que se hincha, que crece en mi frente. Siempre se repite la misma escena, salgo para pedirle que me entienda, que recapacite, trato de que vea otras posibilidades y justo ahi entre... ¡PAF! viene la cachetada, dura, pareja, llena de intención, y yo lleno de verguenza vuelvo sobre mis pasos, cierro la puerta y comienzo a escribir.

...

No me pise la cola. No me pise la cola, que la tengo larga y encima no la depilé lo suficiente. Si le hablo a usted querido, ¿porque se hace el idiota? Bueno habría que ver porque mi departamento esta hecho un desastre, hace meses que mi monja ni aparece y tengo ratas colgándose de la araña del techo. Ni hablar de los 30 cm. de agua que bañan mis pisos cual pántano cenagoso de las tierras sureñas del Bayou. Es que dejé, una noche sin luna, mis ojos prendidos y lagrimas fluyeron de ellos, lagrimas miles, desescalando mi cara hasta humedecer la alfombra. Ahora que esta aquí le pido, por favor, no repare en mis piernas cortas y asimetricas y evite prestarle toda atención a los enanos que excavan en mi baño, no haga caso de sus palabras ofensivas, porque son presos de un odio que va mas alla de lo humano, de lo terrestre, quizas de lo divino. Haga caso omiso por favor de la estela roja que dejo a mi paso, pues me desangro en todos mis frentes. Es un vicio que acarreo de años y no planeo desistir de ello solo por hacerle agradable la visita a usted. Ni mas, ni menos que un viejo sillón desvencijado. Si, eso es. ¿Que porque no ha de sentarse? pues usted mismo lo ha observado: ese sillón tiene la costumbre de escupir a la gente. Bueno, a veces se le da por servir te y gallinitas, pero ¿que puedo hacer yo con un sillón impredecible y un departamento jolgorioso?

Conversaciones privadas, un teléfono mudo se hace presente en la escena y escucha atento

Hay un teléfono público acá cerca de casa que es víctima de las conversaciones mas atroces. Que sin llegar a atormentar su espíritu acosan, por lo menos, su intelecto (si es que tal cosa existe en un télefono)

Matilde: Mirá Mateo, vos ya sabes que es lo que te espera si no volves a casa.

...

Matilde: No me interesa como escapó, vos TENES que volver a casa.

...

Matilde: Yo te dije que esa caja no podía contenerla!

...

Matilde: Pero, Mateo... ¿EN QUE ESTABAS PENSANDO? ¿Como la dejaste salir a hacer pis?

...

Matilde: ¿¿Y COMO MIERDA HIZO PARA SALTAR LA MEDIANERA?? ¡¡TENIA ASERRADAS LAS PATAS, MATEO!! ¡¡ASERRADAS LAS PATAS!! ¡¡¿¿COMO CARAJO HIZO PARA SALTAR UNA PARED DE DOS METROS??!! ¿¿ACASO SE TREPO CON LOS MUÑONES??

...

Matilde: Bueno, es sencillo. BUSCALA, pero a las diez TE QUIERO EN CASA. ¿Esta clarito?

...

Matilde: ¿¿Y yo como mierda voy a saber??0 ¡¡LLAMALA POR SU NOMBRE!!

...

Matilde: ¡¡Graciela, boludo!! ¡¡LA VIEJA SE LLAMA GRACIELA!!

...

Matilde: Mira, todo esto lo hicimos por vos. No entiendo porque mierda te hiciste el bueno. Hay algo que es claro... A mi no me importa en que geriátrico busques, pero esa vieja la quiero ver de vuelta en su caja. Acordate que le compré al Berto 12 kilos de aserrín que si no aparece me tengo que meter en el culo. YA. Bueno, A LAS DIEZ EN CASA. Nos vemos mas tarde.


El teléfono se estremece y suelta un largo suspiro que se funde con el viento.




(DISCULPEN, TENGO UN OXIDO ACUMULADO DE MESES)

Uruguay 2007

Un tipo con swing

Diodoro Gracia tenia swing, era un tipo con swing y lo hacía notar. Se paseaba por los bares, pidiendo martinis secos. Una de sus tantas peculiaridades era que podía agarraba la aceituna con un solo dedo, hacíendola pasar por todo el contorno de su brazo hasta llegar a su boca.

Para desgracia suya, Diodoro Gracia no era negro. Sin embargo, una mañana cálida mañana de Marzo, tomó un corcho, lo puso al fuego y pintó su cara. Al salir de paseo por la plaza se dió cuenta que no era lo mismo, que ninguna artimaña que su cabeza pudiera urdir podía igualar una tez morena heredada de nacimiento. Fue en ese momento, en esa misma plaza, bajo la mirada de un centenar de idiotas, donde descubrió que odiaba a Michael Jackson.

Hubo una vez en que Diodoro Gracia casi pierde cuatro dedos. Se encontraba en una disco, bailando animadamente con una morenaza y de súbito se encontró sumergido, enredado en una riña de chasqueo de dedos. Su contrincante era Tadeo Buendiente, un matoncito del lado sur de la ciudad. En un principio todo iba bien, el resultado parecía inclinarse a su favor hasta que el DJ puso un tema de Sly and the Family Stone y todo se fue al demonio. Rompió los tendones de ambos pulgar e índice, Diodoro lloraba en la guardia del hospital mientras doctores y enfermeras se debatían entre amputación o sutura interna. Al final todo se resolvió con un yeso por cada mano.

Vejiga de Ballena

Un hombre. Un hombre vagabundo. Un vagabundo con una vejiga tan enorme que viaja fuera de su cuerpo, en un carrito de supermercados. Pasea por la ciudad con esa masa de carne informe, que lo precede en todo momento, siempre, si y solo si, a vagabundo se antepone vegija. Pero es tan grande, tan desproporcionadamente enorme que su carcel de barrotes de aluminio parece no contenerla y tan apretada va, que a veces se hace casi imposible llenarla a tope. Una vez por mes, vagabundo vacía semejante contenedor de orines en algun baño público. Llena cada uno de los mingitorios, haciendo colapsar la cañería, calculando 6 mingitorios rebalsados para vaciar aquella vejiga tan enorme. A veces se queda corto en el cálculo, ya sea por algún descuido o por algún artilugio de la plomería y termina orinando en algún lavabo. Sea como sea, a vagabundo lo antecede siempre una vejiga enorme.

El azar post-parto

¿Que onda? - me preguntó la chica.
¿Que onda qué? - era la primera vez que la veía en la cola del samba. Su figura se presentaba ante mi como una masa multiforme de mujer. Me puse los anteojos y me reencontré de súbito con su forma humana. Era preciosa.
¿Vas a venir o te vas a quedar ahí mirandome con esos culos de botella? - Me señaló una puerta de servicio, detrás del samba. Yo seguí esas dos nalgas rimbombantes, las seguí con una sonrisa de idiota y un hilo de baba en la boca.
¿A donde vamos? - Que me importaba, solo trataba de hacer conversación de llenar el espacio con palabras. No me contestó y siguió caminando, abrió la puerta y la cerró tras ella. Me quede parado, contemplando estupefacto. Segundos. Algún que otro minuto.
¡DALE! - escuché su voz hueca detrás de la puerta. Me precipité hacia ella pero no pude encontrar la manija, mis manos resbalan bañadas en sudor frío. Era prisionero de la ansiedad una vez más. Entré en la oscuridad del cuarto, el olor a humedad me perforaba el cerebro y hacía un frío que no habia sentido en años.
¿Hola?- De repente se encendieron dos faroles, una luz tan potente que estaba a punto de dejarme ciego. Me refregué los ojos con insistencia. Al cabo de un rato logré acostumbrarme, ahí estaba ella. Aquel resplandor provenía de sus ojos, dos enormes focos de camión.
¡Ey! ¡Bajale un poco! - El dolor en los ojos disminuyó un poco.
Bueno, ¿que querés?- Estaba empezando a asustarme. Abrió la boca. De ella salió un papel. Un hoja de fax eterna que cortó con sus dientes y me entregó.
Sos mi pareja perfecta - me dijo - estamos destinados a estar juntos. El programa lo dice, de cientos de combinaciones posibles, vos y yo somos los mas acertados. ¿Vas a venir a casa conmigo, ahora? ¿o que? - Salió por la puerta que quedó abierta, dejando entrar la luz del sol. Ahí dudé.

Año Nuevo --> Blog Nuevo

Energias renovadas, creaciones de último momento, licuado de ideas viejas, un papel de diario que me remita algo, una melodía suene a viaje.